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    强光闪过。

    屏幕上显示出的扫描件清晰锐利，唯独那个角落因为高曝光变成了一团模糊的白斑。

    原有的墨迹、纹理、那个像刺一样的“T079”，统统消失在了过曝的光晕里。

    “这样行吗，王主任？”

    “嗯，这下清楚多了，看着也干净。”王主任满意地点点头，甚至还夸了一句，“现在的技术就是好，比原件还精神。”

    操作员受到鼓舞，手脚麻利地把原件装回了防酸档案袋，贴上封条，扔进了待销毁或深藏的收纳箱。

    后期修图的人只会把那块白斑当成岁月的缺损，用仿制图章工具填上一块平滑的底色。

    王主任看着那个密封的箱子，端起茶杯抿了一口。

    当毁灭被伪装成专业的建议，破坏就成了保护的另一种形态。

    但这东西就像顽固的霉菌，刚擦干净一块，又会在别处冒头。

    一周后，林工站在一处新建的雨水井旁。

    这里刚刚浇筑完混凝土，表面还泛着青灰色的水光。

    他蹲下身，用手电筒扫视着井壁。

    在离井口半米深的地方，混凝土表面出现了一处不自然的凹陷。

    那不是气泡，也不是蜂窝麻面，那凹陷的边缘极其锋利，勾勒出一个像是箭头指向的图案：7→97。

    像是某种进化的预告。

    旁边的施工队工头正递烟过来：“林工，这一段没问题吧？模具都是新的，刚才监理也看过了。”

    林工没接烟，指了指那块凹陷：“这块面层不行，麻面太严重，将来容易渗水挂污。”

    “这就是个光影错觉吧？”工头有些不乐意，探头看了看，“干透了就好了。”

    林工没跟他争辩。

    他从工具包里掏出一块粗糙的抹布，沾了点地上的泥水，在那块凹陷处用力擦了几下。

    未干透的水泥砂浆被这一擦，表面的浮浆瞬间变得斑驳陆离，原本清晰的凹陷被抹成了一团模糊的烂泥。

    “我不看错觉，我只看实物。”林工站起身，把脏抹布扔回包里，“这块必须处理。但我也不难为你们，不用砸了重浇。”

    接下来的三天，每天验收签字前，林工都会“顺手”用硬质毛刷或是抹布去“清理”那个位置。

    每一次清理，都会带走一层表面的水泥浆，同时也把那个诡异的符号磨得更加面目全非。

    到了第四天，那块区域已经变得坑坑洼洼，像是得了皮肤病。

    工头终于看不下去了，主动找上门：“林工，那块地儿确实看着别扭，像是模具老化了。要不我们铲了那层皮，重新抹一层砂浆？”

    “行，按规范来。”林工头也不抬地签了字。

    新抹上去的砂浆盖住了所有痕迹。

    当瑕疵成为既定印象，完美反而显得可疑。

    只有把“诡异”变成“质量通病”，它才能被理所应当地铲除。

    相比于林工的硬碰硬，王主任面临的局面要温情得多，也危险得多。

    周五晚上，孙子兴冲冲地从书包里掏出一个手工课作业，摆在了茶几上。

    “爷爷你看！这是老师让我们做的‘我家附近的机器’！”

    那是一个用灰泥捏成的盒子，插着几根牙签当天线，做得歪歪扭扭。

    但在盒子的正前方，歪歪斜斜地贴着一张标签纸，上面用稚嫩的笔迹写着：T079接收器。

    王主任正要去拿老花镜的手僵在了半空。

    那是孩子的观察，最纯粹，也最不讲道理。

    他看见了大人看不见的东西，并且把它带回了家。

    他没有露出任何惊恐的神色，也没有粗暴地把标签撕掉。

    他笑呵呵地坐下来，把孙子抱在怀里：“哟，做得真棒。不过爷爷考考你，咱们小区现在的机器是不是都换新颜色的了？”

    孙子歪着头想了想：“好像是黄色的。”

    “对啊，而且那个旧名字太土了，现在都叫‘智能站’。”王主任从抽屉里拿出一盒水粉颜料，又找出一张新的标签纸，“来，咱们把它升级一下，让它变得更厉害，明天拿去给老师个惊喜。”

    爷孙俩围在茶几旁，把那个灰扑扑的泥盒子涂成了鲜亮的明黄色。
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